Избы дистанций
Брошенные избы дистанций. Прожит еще один доступный день жизни. От минус сорока с ветром через низкую дверку ты юркнул в темень землянки к разогретой докрасна бочке из-под соляры, переделанной в буржуйку, лег на дощатый настил, положенный на мерзлотный пол и провалился в сон. Ты прошел еще одно расстояние, еще одну дистанцию своей жизни. И лишь во сне проплывут лица и замерзшие глаза друзей, кого сегодня засыпали прямо в полотно трассы. Их жизнь тоже растворилась, а может быть, стала основой этой дистанции, по которой мирно пропылят сначала Камазы и Уралы, а потом подержанные джипы, Тойоты и Ниссаны далекой и близкой страны Японии. Все забудется за чередой лет…
Мост через Амгуэму.
Бывает так, что ты сто и один раз проезжаешь один и тот же маршрут. И все обыденно, и нет никакой красоты в однообразных пиках гор и шуме ледяной воды в реке, в дорожной пыли, идущей шлейфом за твоей машиной, и на самом деле нестерпимо хочется уехать отсюда побыстрей, и желательно на спасительный материк. Но оказаться на мосту через Амгуэму в ту самую секунду, когда первый луч почти не теплого солнца выскочит из-за острого пика в день весеннего солнцестояния, и именно в этот миг начнется долгожданное чукотское лето – разве это можно спланировать заранее? И, конечно, этого никогда не получится повторить впоследствии. Это было в твоей жизни, а хорошо это или не очень – ты, может быть, поймешь лишь спустя годы, когда откроешь папку с чукотскими фотографиями, которые ты толком даже никому и не показывал – ведь там ничего особенного. Просто обыденность – дорога, уазик-таблетка, незнакомые лица попутчиков, ранний подъем, не выспавшиеся глаза да ноющая боль в спине. А пока только вперед…
